laplumeoccitane

  Il n’était pas encore dix heures du matin, que le soleil de ce début juillet se faisait déjà bien pesant. La nuit passée avait été claire et étoilée et n’avait pas réussi à faire descendre la température en dessous des 24°C. Le bitume de la départementale, surchargé de soleil, faisait remonter de longues vagues chaudes, presque brûlante, ajoutant encore plus de difficultés aux efforts de Rémi sur son vélo.

            Désireux de pouvoir pédaler à la fraîche, il avait quitté le camping de Cahors sur les coups de huit heures, ce matin. Tant qu’il avait roulé les routes bordées d’arbres, en longeant tantôt le Lot et tantôt le Célé, il avait eu cette fraîcheur bienfaisante, mais, à présent qu’il était sur le Causse, il se trouvait entièrement exposé au soleil, enveloppé par une chape de plus en plus lourde. De plus, comme si les difficultés n’étaient pas suffisantes, la route présentait un long faux plat montant, l’obligeant à se mettre régulièrement en danseuse pour relancer son vélo, derrière lequel était attelé une remorque mono-roue, contenant tout son nécessaire de camping, ainsi que ses vêtements de rechange. Pourtant, à le regarder de plus près, il ne donnait pas l’impression de réellement souffrir de la fatigue due à la chaleur : ses jambes, dont les muscles se tendaient et détendaient à chaque coup de pédales, tournaient vigoureusement dans un mouvement fluide et léger.

            Une quinzaine de kilomètres auparavant, il avait eu le choix entre deux directions pour gagner Rocamadour. S’il avait tourné sur la gauche, empruntant la route touristique, il aurait pu continuer à l’abri des arbres et arriver au pied du site par la vallée de l’Alzou. Mais, en plus de lui rajouter plusieurs kilomètres, le relief s’élevait énormément avant de redescendre dans la vallée et il avait donc opté pour la seconde solution, tout droit, en passant par Gramat.

            La bouche entr’ouverte, des gouttes de sueur perlant à son front, il regrettait à présent un peu son choix. Cela faisait bien longtemps qu’il n’avait pas roulé sur les routes de son enfance et il en avait oublié que les cinq derniers kilomètres étaient aussi casse-pattes. Son casque, bien que parfaitement aéré, lui semblait peser de plus en plus et, à plusieurs reprises, il avait été tenté de le retirer. Son maillot était entièrement ouvert sur son torse rasé et ses jambes, halées par le soleil, parfaitement épilées, luisaient de transpiration.

            Cela faisait tout juste une semaine qu’il avait pris la route. Il avait quitté Paris par le premier RER de la ligne A, à l’aube. Il en était descendu au terminus, en garde de Chessy / Marne-la-Vallée, puis avait suivi l’itinéraire qu’il avait longuement préparé, plusieurs semaines auparavant, un itinéraire en cinq étapes jusqu’à Rocamadour. Il avait d’abord roulé jusqu’à Orléans, 140 km de pédalage, y avait fait halte pour une nuit, puis s’était rendu à Châteauroux, encore 140 km, avant, dès le lendemain, avaler une étape de plus de 200 km qui le mena à Brive-la-Gaillarde. Après une nuit de repos, il était remonté sur son vélo pour franchir les 100 km qui le séparaient encore de Cahors et, enfin sur ses terres, il y passa deux nuits dans un confortable camping en bordure du Lot, avant de se lancer sur la route qu’il suivait aujourd’hui.

            « Dernière ligne droite », se dit-il en apercevant le panneau indiquant qu’il ne lui restait plus que 3 kilomètres à parcourir. Il attrapa l’un des deux bidons accrochés au cadre du vélo et se versa une longue rasade d’eau sur la nuque ; elle était devenu chaude, mais cela lui fit néanmoins un peu bien.

            Poussant péniblement son vélo chargé de quatre sacoches et d’une toile de tente, Cerise ne cessait de pester contre elle-même : sa roue arrière avait percé à quatre kilomètres de sa destination du jour, Rocamadour. L’incident ne l’avait guère inquiété dans un premier temps, jusqu’à ce qu’elle s’aperçoive qu’elle avait oublié le nécessaire de réparation dans son appartement parisien, une omission qui l’obligeait à découvrir les joies de pousser un vélo bien chargé, sur une route qui ne semblait ne jamais vouloir finir et par une chaleur caniculaire. Toutefois, ce fâcheux contretemps ne la faisait pas regretter la décision qu’elle avait prise quelques mois auparavant, une idée qui avait lentement germée dans son esprit, avant de devenir une envie, puis un besoin irrépressible.

            C’était un soir qui s’était achevé par une nouvelle dispute avec Christophe, l’homme qui partageait sa vie depuis plus d’un an, une engueulade de plus, l’incompréhension de trop. Elle se sentait étouffée par lui, par sa jalousie, et aussi frustrée : elle était une femme aimant le sexe, aimant inventer des jeux pour rendre les rapports encore plus intensifs, mais Christophe, à tout juste 30 ans, avait déjà pris une vie de pantouflard et n’était pas très porté sur la chose, en tout cas pas autant qu’elle le souhaitait. Elle avait pourtant tout tenté, du moins le pensait-elle, pour le sortir d’un certain côté conventionnel, mais elle n’avait réussi qu’à l’amener à une jalousie maladive de plus en plus dévastatrice pour leur couple, à tel point, qu’elle en était venue au besoin de vouloir faire une pause, quel qu’en puisse être l’issue finale. Architecte d’intérieur à son propre compte, elle s’était autorisée à prendre deux mois de congés pour les vacances d’été, des vacances qu’elle allait passer seule, loin de tous ses soucis.

C’est en parcourant le Net, à la recherche d’un lieu de villégiature aux Etats Unis d’Amérique, qu’elle était tombée sur un forum parlant du cyclotourisme. Très vite, elle avait été emballée par les nombreux témoignages, tant et si bien qu’elle avait décidé de tenter l’expérience sur les routes de France. Bien sûr, Christophe n’avait pas du tout apprécié cette idée, mais Cerise était de ces femmes qui, une fois une décision prise, ne reviennent jamais dessus.

Curieuse coïncidence ou pur fruit du hasard, Cerise avait pris la route depuis le même endroit que Rémi, à deux ou trois kilomètres près, mais quelques jours avant lui, suivant ensuite le même itinéraire jusqu’à Châteauroux. De là, elle était partie sur Limoges, environ 130 km de pédalage, où elle avait passé une nuit, avant de se rendre à Brive-la-Gaillarde où elle resta deux jours et trois nuits afin de bien récupérer de ses efforts. Fraîche et bien reposée, elle avait quitté le camping peu après le lever du soleil pour franchir les 50 petits km menant à Rocamadour, comptant y arriver en milieu de matinée, chose qui aurait pu se faire sans cette maudite crevaison.

Non, elle ne regrettait rien, même si Christophe l’avait menacé de rompre avec elle, même si, à cet instant précis, elle était à bout de force et ressentait le besoin de faire une pause à 2 kilomètres de son point de chute.

Elle jeta un regard vers le ciel d’un bleu limpide, et poussa un profond soupir de résignation. Elle abaissa les deux béquilles de son vélo, prit son bidon d’eau et alla s’assoir sur le talus en bordure de route. Elle retira le foulard mauve qu’elle portait autour de la  tête et ses cheveux coulèrent aussitôt jusqu’en dessous de ses épaules, une belle chevelure tirant sur le blond et parsemée de reflets roux. Reprenant doucement son souffle, elle porta un bidon d’eau à ses lèvres et ce fut à ce moment qu’elle aperçut le cyclotouriste qui arrivait vers elle ; une lueur d’espoir la traversa et elle se releva rapidement en faisant de grands gestes.

A vingt-six ans tout juste, Cerise possédait un corps magnifique, parfaitement proportionné et superbement moulé dans la tenue cycliste. Ses jambes bronzées étaient longues et fines, avec une musculature qui laissait deviner qu’elle ne pratiquait pas le cyclotourisme depuis très longtemps, ou bien qu’elle ne faisait jamais de vélo en dehors des vacances.

Cerise remit ses lunettes sur le nez et détailla un peu plus l’homme qui s’attelait à détacher les sacoches de son vélo. Il devait avoir la quarantaine passée, des cheveux châtains, légèrement dégarni sur le haut du crâne, et son corps, bien que fin, était musclé, surtout des cuisses. Ces dernières étaient si gonflées, qu’elles semblaient sur le point de faire exploser son cuissard. Sans aucun doute, lui n’en était pas à sa première randonnée à vélo.

Se sentant observé, l’inconnu se retourna et leva ses lunettes sur le dessus du front. Il avait yeux couleur noisette et son regard était profond, troublant.

La jeune femme serra la main qui lui était tendue et ressentit quelque chose d’étrange à son contact, un sentiment diffus qui disparut avant qu’elle puisse en saisir le sens.

Les canons avaient enfin cessé de parler sur Omaha la sanglante. L’acharnement des alliés avaient fini par payer : les unes après les autres, dans la douleur et les cris, les positions allemandes étaient tombées aux mains des soldats américains. A présent, beaucoup s’affairaient à nettoyer la plage tandis que des barges continuaient à faire des aller-retour pour débarquer de nouvelles troupes, mais aussi des véhicules militaires : jeeps, camion, char. Sur les hauteurs, un homme prenait des clichés de ce qu’il restait du champ de bataille ; il ne portait aucune arme, simplement un appareil photo et sur la veste de son treillis militaire, en plus de la bannière étoilée, un écusson « presse » indiquait qu’il n’était pas un combattant. Son attention était captivée par les hommes du corps médical militaire qui, de l’eau jusqu’à la taille, récupéraient les cadavres flottant encore à la surface. Ils étaient malmenés par les ressacs et il fut frappé par la couleur des vagues venant mourir sur la plage : rouge. Il finit par baisser son appareil photo d’un mouvement étrangement lent. Son teint était devenu livide ; il se sentait gagné par un immense dégout. Il s’assit sur le bord du promontoire, les pieds dans le vide, puis sortit un petit calepin et un crayon à papier. D’un geste nerveux, il se mit à écrire.

« J’ai débarqué sur Omaha Beach avec la troisième vague d’assaut. La grande porte de notre péniche s’était à peine abattu dans l’eau, que je découvrais un spectacle apocalyptique, un enfer indescriptible.

Je me suis jeté à la mer, en même temps que les soldats ; j’avais de l’eau jusqu’à la poitrine ; elle était glacée. Les militaires hurlaient tout autour de moi ; j’entendais les balles siffler au-dessus de ma tête ; certaines venaient s’abattre dans la mer, à quelques centimètres de mes pieds.

Je suis arrivé assez vite derrière une de ces fameuses asperges de Rommel ; j’y suis resté un court moment, le temps de prendre quelques clichés et c’est à ce moment que j’ai commencé à voir les soldats immobiles, flottants sur l’eau. Un peu plus loin, sur le sable, gisaient d’autres cadavres, si nombreux qu’il était impossible d’en définir le nombre. Il y avait aussi des véhicules, ou plutôt des carcasses de véhicules encore fumantes.

Un soldat m’a crié de ne pas rester dans l’eau ; je me suis mis à avancer en me protégeant derrière tout ce qui pouvait me faire un rempart aux balles, le plus souvent, derrière des corps humains. J’ai réussi, tant bien que mal, à atteindre le grand mur anti-char où je suis resté recroquevillé pendant un temps indéterminé.

Au moment où j’écris ces quelques mots, il y a une odeur indescriptible dans l’air, pestilentielle : la poudre, le feu… la mort. »

 Le journaliste s’arrêta d’écrire ; sa tête continuait à résonner des cris et des coups de canons, un bourdonnement qui lui devenait insupportable. Quelque chose, en bas, attira son œil de photographe : un Sherman tentait de se frayer un chemin au milieu de cadavres ; le conducteur avait fini par s’arrêter, de peur de rouler sur l’un d’eux. L’appareil photo crépita ; quelques clichés supplémentaires pour son journal, pour l’Histoire. Il eut soudain des hauts le cœur ; jusqu’à présent, dans le feu de l’action, il avait pris un tas de photos tel un automate, sans vraiment se rendre compte de l’horreur à laquelle il assistait, mais, maintenant que la tension était en train de redescendre, il avait une parfaite conscience du chaos qui régnait tout autour de lui. Avec son appareil photo, il eut l’impression d’être devenu comme un charognard, à la recherche du meilleur cadavre, de la meilleure scène morbide qui pourrait faire le bon cliché. Cette idée acheva de l’écœurer et les hauts le cœur devinrent une violente nausée ; ses nerfs le lâchaient totalement ; des larmes montèrent à ses yeux.

-          Ca ne va pas, monsieur ?

Il leva la tête en sursaut en direction de la voix. Il aperçut un jeune soldat, dont l’uniforme était couvert de poussière collée à du sang séché.

-          J’ai juste besoin de décompresser un peu, répondit-il. Je suppose que je dois vous paraître stupide ? Après tout, je ne suis qu’un simple journaliste...

-          Je ne sais pas… Je pense que, qu’on tienne un fusil ou un appareil photo, on n’est pas différent face à certains évènements.

Il observa un moment le soldat qui s’asseyait à ses côtés, posant son fusil sur ses genoux. Il ne devait pas avoir plus de 25 ans, mais l’expression de son visage lui en donnait dix de plus.

-          Vous êtes blessé ?

Le soldat regarda son treillis et il eut un léger rictus que le journaliste interpréta comme étant du dégout.

-          Ce n’est pas mon sang, dit-il d’une voix monocorde.  Y a eu cette troué faite par les gars du Génie. On s’est jeté dans la brèche et on a dû déloger les allemands dans les bunkers à coups de grenades. Ensuite, on a eu des combats à la baïonnette… Ce n’est pas mon sang.

Le journaliste n’en eut pas besoin de plus pour comprendre ce qu’avait vécu ce jeune soldat.

-          Quel est votre nom ?

-          Jack, Jack Porter.

-          Moi, c’est Marc Stevenson. Avez-vous déjà combattu sur d’autres fronts, Jack ?

-          Non, monsieur ; c’était mon baptême du feu, aujourd’hui… C’est étrange ; j’ai été débarqué avec la première vague, à 6 heures 30, et j’ai tiré mon premier coup de feu plus de quatre heures après. Je crois qu’il ne reste plus beaucoup de survivants de cette première vague ; moi, je suis encore là… Vous ne trouvez pas ça curieux ?

Une grande douleur filtrait dans la voix de Jack. Son cœur saignait d’une blessure profonde ; il avait mal d’avoir perdu tant de frères d’armes, mal d’avoir dû ôter la vie à d’autres hommes, fussent-ils nazis. Ses dernières fibres d’innocence s’étaient définitivement envolées : pour lui, plus rien ne serait comme avant ce mardi 6 juin 1944.

-          Comment faites-vous pour tenir ?

-          Je me raccroche à un doux souvenir, répondit Jack en fixant l’horizon. Mon esprit s’évade, au-delà de ces navires, pour rejoindre Suzana. Elle m’a fait un beau cadeau, quelques heures avant qu’on ne quitte Portland. Vous me permettez de vous raconter ?

-          Bien sûr.

Jack raconta si merveilleusement bien sa dernière nuit sur la terre anglaise, que Marc n’eut aucune peine à voir les images défiler dans son esprit. Il vit le visage de la jeune femme, le décor qui entourait les deux amants. C’était un environnement peu propice à des ébats amoureux, mais il semblait magnifié par la preuve d’amour du lieutenant Susana  Aslan.

-          Hey ! Vous deux ! Vous vous croyez où ?

Jack se releva précipitamment, se mettant au garde-à-vous devant le sergent qui lui faisait face. Ce dernier jeta un coup d’œil rapide sur Marc, qui n’avait pas bougé d’un pouce, et fit une petite grimace en voyant qu’il était de la presse.

-          Soldat, dit-il à l’adresse de Jack, l’heure n’est pas encore à conter tes actes de bravoure ! La guerre, c’est par là !

-          Oui, sergent !

Jack se pencha vers le journaliste et, posant une main amicale sur son épaule, lui dit :

-          Vous aussi, monsieur, pensez à un évènement heureux. Vous aiderez votre esprit à souffler.

Marc esquissa un sourire en guise de remerciement et regarda s’éloigner le jeune soldat. Une fois qu’il eut disparu de sa vue, il retourna son regard vers la mer, retrouvant la vue de cette incroyable armada qui bouchait toute la ligne d’horizon ; il ferma les yeux, décidé à suivre les conseils de Jack, et commença à voir les images des locaux du journal pour lequel il travaillait. Par une étrange force de persuasion dont il ne se serait jamais cru capable, il se replongea dans un passé encore proche, quelques jours avant qu’il ne quitte New-York pour rejoindre l’Angleterre.

Il était resté à travailler très tard, ce jour-là, si concentré sur sa tâche, qu’il ne s’était pas aperçu que la nuit était tombée depuis un moment. Durant toute la journée, des centaines de messages avaient circulé concernant le début d’une opération de grande envergure en Europe ; certains n’hésitaient pas à dire qu’il allait s’agir d’une opération d’invasion, par la mer, dont l’humanité se souviendrait durant les siècles à venir. Marc avait tenté de faire le tri dans les différentes informations, se doutant qu’il y avait, volontairement, beaucoup de choses fausses destinées aux espions allemands : une telle opération, si elle devait exister, resterait sans doute secrète jusqu’à la dernière minute. Mais une chose était sûre : quelque chose, depuis Londres, était en train d’éclore.

-          Vous travaillez bien tard, Marc.

Jane Baker, directrice du journal, bien que toujours célibataire à l’approche de la quarantaine, faisait partie de ces femmes qui ne laisse pas un homme indifférent, sur laquelle on se retourne volontiers à son passage. De longs cheveux noirs ondulés, de grands yeux bleus, une bouche appelant les baisers, Marc, comme bien d’autres, avait succombé aux charmes de sa patronne dès le premier regard, mais il n’avait jamais eu le cran de lui faire la moindre avance.

-          Savez-vous que vous êtes le dernier ici ?

-          Pas exactement, puisque vous êtes là vous aussi. J’espère, du reste, que ce n’est pas moi qui vous retiens ?

-          Et vous, Marc, qu’est-ce qui vous retient aussi tardivement ?

-          Des bulletins, des infos, vraies ou fausses. Je n’arrive pas à savoir ce qui est réel et ce qui est de l’ordre du fantasme ! Pourtant, quelque chose se prépare, c’est certain !

Jane avait esquissé un petit sourire qui avait fait briller ses yeux. Elle était venue s’asseoir sur le petit bureau, face à lui, croisant ses jambes de telle manière que sa jupe découvrit l’une d’elles jusqu’à mi-cuisse.

-          J’ai une bonne nouvelle pour vous !

-          Une bonne nouvelle ? avait répété Marc, quelque peu décontenancé par la vue que lui présentait sa patronne.

-          J’ai un très bon ami, au Pentagone, un ami influant qui ne peut rien me refuser. Vous partez pour l’Angleterre dans trois jours ! Vous y intégrerez la 29^ème division en qualité de correspondant de guerre.

Marc avait eu beaucoup de mal à croire ce qu’il avait entendu. Il savait que Jane cherchait à placer un de ses journalistes dans une division américaine basée en Angleterre, mais il n’avait jamais pensé que son choix se porterait sur lui, car  il était le dernier arrivé, embauché depuis un peu moins de six mois.

-          Vous semblez surpris, Marc ?

-          Beaucoup. Je n’aurais jamais cru que vous choisiriez le dernier arrivé dans votre journal pour être votre correspondant de guerre.

-          Vous devriez avoir plus confiance en vous. Certes, vous ne travaillez pour que moi que depuis peu, mais nos lecteurs aiment vos articles et votre façon d’écrire. Vous êtes, sans nul doute, le meilleur de mes journalistes !

-          Je ne suis pas très habitué aux compliments, avait-t-il répondu, gêné et de plus en plus troublé. J’espère pouvoir vous remercier, un jour ou l’autre.

Le regard de Jane s’était subitement troublé ; elle avait décroisé les jambes et, toujours assise sur le bord du bureau, s’était penchée vers lui, lui offrant une belle vue sur l’intérieur de son chemisier entrouvert.

-          Un jour ou l’autre, avait-elle murmuré d’une voix chaude, c’est beaucoup trop loin pour moi. Qui peut savoir ce que nous réserve demain ? Je veux que vous me fassiez l’amour, Marc, ce soir, ici, sur ce bureau !

Tout en parlant, Jane avait retiré l’un de ses escarpins ; son pied nu s’était glissé entre les cuisses de Marc, massant une verge durcissant très vite. Fou de désir, il avait saisi le petit pied et l’avait couvert de baisers, s’attardant longuement sur les orteils, avant de remonter le long de la cheville, puis du mollet. Appréciant le traitement infligé, Jane s’était cambrée en arrière, les yeux clos et la respiration rapide. Peu à peu, il avait glissé le long de la cuisse, repoussant toujours un peu plus la jupe, jusqu’à se retrouver devant le dernier rempart protégeant le joyau féminin. Elle avait été parcourue par de nombreux frissons durant toute la lente ascension de son amant et un long soupir d’extase s’était échappé de sa gorge, lorsque la bouche de Marc s’était collée à sa féminité au travers du fin tissu de coton. Elle avait placé ses jambes sur les épaules viriles et avancé un peu plus son bassin pour mieux s’offrir à cette chaude caresse. Il avait alors écarté la culotte, humé un instant la douce odeur émanant de l’antre humide, puis avait commencé à jouer avec le clitoris, l’agaçant du bout de la langue. Enfin, il l’avait pris dans sa bouche et entamé une succion qui avait déclenché une véritable fontaine.

Jane s’était mise à gémir de plus en plus fort ; sa respiration était devenue saccadée et son corps s’était mis à bouger dans tous les sens. Au moment de l’explosion, elle avait agrippé les cheveux de son amant et ses cris avaient empli toute la pièce et les couloirs déserts du journal. N’y tenant plus, alors que Jane était encore secouée par des spasmes, Marc avait baissé son pantalon et avait planté sa verge au plus profond de l’intimité féminine. Ses vas-et-viens, tout d’abord lents, s’étaient vite accélérés, devenant plus fort, presque bestial. Jane avait été secouée par un nouvel orgasme, encore plus puissant que le premier et Marc s’était rapidement retiré, au moment où il avait senti venir sa propre jouissance, et avait inondé, de sa semence, les cuisses de Jane.

-          Faut pas rester là, monsieur ! Vous allez finir par vous faire écraser !

Marc ouvrit les yeux en sursaut. Revenant à la triste réalité du moment, il aperçut une petite colonne de Sherman qui montait dans sa direction.

-   Tout va bien, monsieur ?

-   Oui, soldat, répondit Marc en se relevant, tout va bien.

A son tour, Marc prit le chemin qui montait sur le haut plateau, jetant un dernier regard sur la plage.

Omaha Beach, midi et demi, 6 juin 1944